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新闻播送完了，可烟尘的味道还在鼻子里萦绕。难道鼻子对这种可怜又难闻的味道还有这些许留恋？高压锅的压力阀滋滋作响，锅在灶台上咯噔咯噔地轻轻跳起来，好像高压锅已经承受不住身体内这么大的压力，下一秒就要爆炸似的。“哎呀！我的绿豆汤！”我这才想起来绿豆汤已经煮了好久，连忙跑到灶台边把火关上。过了好长时间，我才敢把高压锅的锅盖打开。锅里的水已经所剩无几，只剩下一层浮在锅底反光的汤；锅底完全糊了，只剩下一团看着让人嘴里发苦的黑；绿豆的豆皮也彻底被烧焦了，黏在了锅底黑乎乎的一团糊渣上，散发着苦味。
累。手还在不停地写着字，每写几行就要停下来思考一阵；手在休息时，酸疼的感觉也愈发强烈；在想好下一段的措辞，准备把脑子里的东西一股脑写到纸上时，手却不听使唤，刚写下几个字便像个受了（委）屈的孩子一样，任性地耍着脾气；我只好停笔休息一下，满足这个爱偷懒的孩子一次又一次的要求。
我的左手有节奏地把台灯的开关开开合合；在台灯亮起的时候，灰尘在光晕的周围飞舞散开。白色的灰尘黏附在灯管上，电流在灯丝上地流动带给了他巨大的震撼，随着灯光的剧烈闪烁，灰尘也吓得落荒而逃，凭着自己多年来的生存印象在灯光周围像没头苍蝇一样乱飞。每每重新点亮台灯，灰尘就飞舞得更剧烈一些；灯泡的闪光带给灯管的影响也如地震那般。
写的似乎是心里印出来的文字：只是把心灵这个提词器中的语言原原本本地抄写在纸上罢了。又像是在画一座座桥梁：桥梁连接着一个个精巧的意象，和意象的感受配合在一起，它们整一和谐。造桥这事，可真是急不得；否则碰到个喜欢推敲细节的捣蛋分子，桥梁也会在他们一下一下地敲打之后轰然倒塌，意象成了废墟之下的陪葬品。这真是我心灵的地震。
除了我翻动纸张的声音，屋子里就再没有别的声音了——我把门都关上了，把自己囚禁在卧室里。我的卧室里没有表。你一定期盼我写一写表滴滴答答的声音，和这声音带给我的多么大的焦虑情绪。我打开手机，看一眼时间——已经十点了，上一次我看时间时也才只有八点。还有三天零两个小时。可这事急也急不得。
匆匆填满稿纸下面的空白部分，我把稿纸捧在手里，抚魔一下纸上留下的文字的印记——这样才好，填满了字的稿纸才算是自己造出来的完整作品；否则只能算个半成品，看了忍不住再叫人写上几笔。我把稿纸贴到脸上，这种轻微的凹凸不平的感觉起到了按背的效果，贴在脸上十分舒服。
手又不听使唤了；干脆不写了；反正还剩三天。我扯下一张稿纸，下面垫上一本不知道被我翻过多少遍的、边缘已经打了卷的小说，在稿纸上随意画线。我想画几条平行线，可画了半天，线条总是不听话地交错在一起，留下一副网一样密密实实的抽象派画作。我的杰作真像个渔网；我感觉自己就像条大鱼，被这个不起眼的渔网捕获，在网格面前不停地眨眼，才能摆脱掉紧张和害怕的情绪。
不行，这感觉太不自在了。我干脆瞎画算了。我不看稿纸，信笔在纸上随意划拉，时不时地拿笔在一个地方反复摩擦。在我感到稿纸已经被戳破，甚至小说的封面也快要被戳穿的时候，我才停笔：好在只是一小块地方破了，整幅涂鸦并没有受到多大的影响。
画的是什么我真看不出来：像刺猬吗？不像，刺猬的肚子上没有刺；像灌木丛吗？也不像，灌木丛的叶子不是这么尖利的。哪像什么？像火吗？这确实像一团火苗；火苗不断燃烧，越来越大，越来越旺盛，最后……
爆炸！对，这是一朵爆炸云！没有蘑菇云酝酿许久之后地升腾，这朵爆炸云除了产生爆炸的视觉效果，不会给人带来更多的美感上的冲击。没有美感，倒是符合我这种水平的绘画者创作出来的涂鸦的直观感受。
爆炸云和渔网画在了一起。我端详着稿纸，除了欣赏自己的涂鸦之外，我没有其他的想法。手又开始疼起来，我甩了甩拿稿纸的手，却听见稿纸发出些奇奇怪怪的声音。我才发现稿纸已经破了一个洞，就是我刚才用笔反复摩擦的地方。稿纸上的破损，可以看作是爆炸产生的结果。旁边的渔网，倒是不受什么影响；等到它派上用场的时候，它还得帮渔夫一下子网上几十条大鱼，哪怕它像稿纸一样破了个洞。 2/2 首页 上一页 1 2 |
