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他写完了。他写了应当写的，写了不应当写的，所有能写的都写了。
有谁能看呢？郭子健问。
他看向那些流浪汉。他们眼神迷惘地摇着头，用脏手抓着头发。
他把笔记本放在包里，把包背在背上，把笔扔进河里。
他走到酒吧，问：“谁可以看？”
但所有人都在想，没有人回答他。
那个既看又想的男人走上前，郭子健递上本子。
他看了一眼，又看了一眼，翻开第一页还看了一眼，说：“我不能读。”
郭子健于是收好本子，拉好拉链。
他问路人：“你能看吗？”
“看什么？”
“诗。”
“什么诗？”
“就是诗。”
“莫名其妙。”
路人莫名其妙地走远了。
他走进书店，问老板：“你能看吗？”
“啊，我开书店其实不是因为我喜欢看书……你明白的，总是有人喜欢看书的，但并不非得是我。”
郭子健摇摇头。
他问正在翻阅杂志的人：“你能看吗？”
开会时被舔到欲仙欲醉 在办公室一边舔一边开会
“看？我看不见买杂志干什么？”他拿起杂志，头也不回。
“我说的是……”话语追不上背影。
郭子健于是背着他那破烂的书包走到某所学校门口。
已经十点多了。他想进去问问那些学生，问他们能不能看。
但保安说：“你来干什么？”
“问。”
“问什么？”
“问那些学生能不能看看诗。”
保安笑了笑，“我们这里可都是全市最顶尖的学生，市一中的名头没听过吗？一本率破90的，行了行了，学校不能随便进的，以后你有这种问题上网查查就行了。”
“啊，可是……”
“莫非你在质疑我们的教学实力？”保安推着他走了。
郭子健不知所谓地走在街上。
他要写诗，他写完了。
写的是诗，就是诗，什么都不是，只是诗而已。
他稍微踌躇，拿出十几年前的老款式手机，长按开机，墨色在屏幕上画出一个“3G”。
[郭子健：可以来看看吗？]
……
[曹汝沫：什么时候？]
我放下手机，继续吃我的叉烧肉饭。郭子健啊，你已经写完了吗？该写的你都写好了吗？能让人满意吗？用文字描摹出了几分形，几分意？
一看便知。
我应该还能看吧。
希望。
我起身。
……
还是那个不知道名字的酒吧。“诗酒趁年华”，冷冷清清一行标语。午后两点，正是艳阳高照时。
推开玻璃门，推开门。
冷气扑面，周遭瞬息间暗了下来，仿佛——怎么说呢——从阳间走到阴间。
十几个人分散在偌大的酒吧，幽暗的灯光照不亮面庞。没有人抬头，没有人注意，仿佛我推开的门并非实质上的存在，而仅仅是我想象中的一种象征、隐喻，因而无法以物质上的变化引起他们的关注。亦或是他们已经在自己灵魂的森林中走得太深，而外界的动静再难影响到他们。
我看到了郭子健。他双目直直地看向前方的虚无，我不知道他在看什么，也或许他在想什么，或者什么也没看什么也没想。
我坐在郭子健的面前，他才如梦初醒般一动。
……
我看着手上的软抄本。封面用黑色水性笔涂成了纯粹的黑色，深深浅浅的笔痕，无数的线条交织，点线成面。那些不能写诗的日子，郭子健你就这样消遣自己的冲动么？
一片扭曲的黑色，一片深浓的黑色，这样的黑色让我觉得邪恶。我抚魔着封面，有种滑滑的触感，让人担心笔墨沾上手指，但墨迹早已干涸，新的、旧的都成了旧的，陈年浓郁。
于是突然，我恐惧万分。仿佛一面厉鬼潜藏在封面的黑暗中，对着我露出锋利的獠牙。仿佛这是恶鬼的血盆大口，仿佛这是地狱的死亡之门，仿佛这是深渊的入口。
我的双手沉重万分，我感到害怕，我感到恐惧，我畏惧它，我不敢看。我猜不到他写了什么，但文字有重量，文字有力量，而我莫能承受。我知道翻开后，看完后，我的人生就会被硬生生扯上一条通向黑暗的道路，即使在那条路上我能望见真正的太阳。我如今沐浴在虚假的阳光里，从来没有彻骨的黑暗。我害怕那样的黑暗，我向往那样的光明。
很难寻找词语来描述我此时的感受。我的理智告诉我，不过是一些文字的排列而已，同千千万被写、印在纸上的和那些被显示在电子屏幕上的并无不同，但我的感性在害怕，我心中的那个我以为消失已久的“我”在战栗，他在颤抖，他在向往，他想伸出手，但仅仅一触，他被温室外的酷寒所惊，他害怕。
我抬起头，看着郭子健，他也看着我，深黑色的眼睛依然是深黑色，未曾减淡半分。他看着我，我却再不敢看他。我低下头。
良久，他的叹息打破了沉默：“就看一眼吧。”
我依然沉默着，挣扎着。他重复：“就看一眼吧。就一眼。”
我又抬起头。他的深黑色眼睛中滑出几滴晶莹的泪水，透明的泪和黑色的眼，两条浅浅的、深重的泪痕。
那一瞬间，我的恐惧消失了，取而代之的是无尽的敬佩与同情。说到底，我与他曾经并无不同，尽管在路上我们都变了，但那些他所承担的，原本我也应当可以承受。我在灯下待了太久了，我成了懦夫，但我本不该如此。
他也不能永远坚强下去，不能永远用沉默面对生活。谁都会流泪，谁都会难过。 4/7 首页 上一页 2 3 4 5 6 7 下一页 尾页 |
